Ese quejío postrero se le coló de improvisto, como se inmiscuía la genialidad en su voz mientras improvisaba. Enrique Morente ha muerto. Se ha ido como uno de los versos que metió a compás. En un instante. El pasado viernes entró por su propio pie en la Clínica La Luz de Madrid por un problema en el esófago y, paradójicamente, allí ha conocido la oscuridad definitiva. El Pijón del Albaicín de Graná, discípulo primero del jerezano Cobitos y de Juanillo el Gitano por las cuestas nazaríes, apagó su grito abismal antes de tiempo. Con 68 años. Ha muerto sin capacidad para asumirlo. Dos operaciones en apenas dos días, una complicación tras y otra, y el final. Morente entró en el hospital para operarse de un cáncer que no había desvelado más que entre sus íntimos y ha terminado dejándose las entrañas en una cama de Cuidados Intensivos. Ni el cante de su Estrella al oído ni los ruegos al cielo de su esposa Aurora han bastado. El rebelde revolucionario que rehizo los cimientos del cante ha subido ya al escenario absoluto.
R.I.P el flamenco tiene una gran perdida
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